Сгущённый цвет

На полях альбома Поля Гогена

…ну вторник, ну среда, четверг, вослед —
Ночь с четверга на пятницу, ни слова
Не пишется… Луна как жёлтый бред,
Без всяких «как»! Конкретнее: хреново.

Подумаешь, талмуды да стихи…
Зато светло от «Варварских сказаний»,
«Дня божества», втекающих в мозги,
Пестреющих, как сотканные ткани

Колониальных выдумок и грёз,
От хижины пославшего Европу,
Смотрящего холстами в макрокосм
Наперекор любому гороскопу.

По шмоткам — маориец, галл в любви —
Любитель порно, медных малолеток.
Смотри, с холста стекает, весь в крови,
Большой закат, смущая зелень веток.

Вот-вот пирога без меня уйдёт,
Тут — пятница, там — видимое море
Полдневное: креветки, крабы, йод…
Сгущённый цвет в открытую в фаворе.

Вот-вот, художник, я услышу, как
Играют жизнь и смерть на дудке-виво,
Одним ударом разбивают страх,
Платя по счёту будущего мифа.

Вот-вот, овеществляя этот стих,
Заброшу все стихи к чертям собачьим,
Вплетая слово в твой смертельный цирк —
Банальной рифмой, малодушным плачем.