Покидают птицы тебя, страна...

* * *

Покидают птицы тебя, страна.
Улетают в зенит.
Перетянутая струна
в опустевшем небе звенит.

После переходит в басовый хрип,
превращается в белый шум.
Голосами тех, кто в небе погиб,
не согреться тебе. Лишь ум

продолжает метаться и тщетно врать,
вороватый выход ища
в том, что самозванных поэтов рать
что-то вымучит сообща.